炊 烟 炊烟，从故乡出发，隐匿于游子的内心。 冬日的村庄，喧嚣着鸡鸣狗吠。几声老人的咳嗽，比去秋的落叶还干涩。 我打马从遥远的乡愁里回来，带着故乡的俚语，带着母亲辽阔的牵挂。
故乡哟，扶摇起一句浓浓的乡音――炊烟。
篝火点燃的童年，比岁月凝重。
炊烟熏黑的农谚，比夜色深沉。
走过童年的炊烟呀，一日瘦比一日，只有那见不得光的牛四大锅，还胖胖地在墙角酣眠。
社树村
因着这个名字，我的梦才不至于孤独。
社树村，三个牢牢困住一个女人命运的字，却让我爱恨了三十多年。
这个女人就是我苦命的娘。
从娘的掌纹里我阅读着这个名字，它却以一种巍峨之势笼罩着我的卑微。
我曾经奋力地要把这三个字嚼碎，可我的胃很脆弱，以致患下了终生的病痛。
爱，因为它的给予；
恨，因为它的剥夺。
一盏亮在母亲眼里的油灯，倒在夜的血泊中，可怜的母亲哟，开始了病痛的折磨。
爱上泥土
始于斯终于斯。
一�泥土，芬芳着一方民谚。
无论树抑或草，无论飞禽抑或走兽，无论人抑或神，总有一条血管与之相通，总有一双眼睛与之相拥。
一管柳笛的气孔刺穿一方天空的寂寞，飞鸟也会飘落枯叶的相思。
爱上泥土，生命之帆从一条清泠的河流起锚。
篱 墙
风吹落叶，呼灯篱落。
星光的萤火虫，飞舞着九月。
枯藤，老树，还有昏鸦，静寂着一章散曲。
紧催的蟋蟀，从墙角误人篱下，嘹亮着它的猖狂。
一枚菜叶的绿，正嫩着我的童年。
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