寂静不是一个人的事。我们有权保持沉默，但无法拒绝寂静的喧嚣；是的，常常打扰我们的正是寂静之声。 粗糙的塞风是一种永不屈服的硬度，衰败的长城更像一个佝偻的老者，就如忘记了时光一样徜徉着，似乎面无表情，又仿佛将一切尽收眼中。在融古烁今的夕阳照耀下。响起的只是尘埃的歌声，一切的存在都是疑问，像不太肯定的咳嗽，到底是该放弃?还是该义无反顾的坚守?
我常常沉默。行走在黄风沙中，或者坐在城墙上看夕光，一个人把自己填满，再掏空；一个人把自己忘记。又想起。如同脚下这些岁岁枯荣的小草，在春与秋之间，踮着脚尖儿试探星辰，而一切都是徒然，一切却又那么自然。有时禁不住笑自己。笑自己的冷漠。又笑自己的热情，笑自己在不知所措中还要装作很清晰和认真。左手粘着晨光，右手瞬间已黄昏。当我站起来时，青春适可而止地在我脸上留下了印痕，我们已经互相完成。
每一件作品都是时光之斧留下的叹息，但我们依然在无法逆转的自然面前要刻意留下自己的名字。每个人都如同尘埃。轻微而渺茫。世事沧桑，有谁会认真地倾听尘埃的歌唱?
微不足道也要有自己的声音，也要表达自己的爱意和憎恨。尘埃也有它的春天和秋季，也有它的河流和高山。我总在静静地观察这一切，有时就干脆作为一粒尘埃随风飘来荡去，诗意便在这样的秋千架上越来越浓。
塞北的黄昏只会让人联想到血性的悲壮，汩汩的伤口流出了尊严和荣光，悲壮得像一个不屑出声的侠客，即使倒下了，也仍然是战斗的姿势。我与他凝神对望，我感受着他冷漠之中的侠骨豪肠，他告诉我，一个人可以一生不说话，但其精神世界却始终在轰然作响。
自我审视也是审视周边环境的一个过程。我长在城市，却承认自己是被泥土粘出来的。我一开口，就是蟋蟀的歌声；我一下笔，就是蚂蚱的步行；我一伤悲，就是青草的泪水。我把自己安放在土里，发芽、洗澡。然后舞蹈。等待落叶。
空莽的塞风把我从前带有幻想的稻草人吹掉。不断地打磨我。使我越来越还原为一块岩石。如果非要有什么停在我的上面，我只允许是：烽火和鹰隼。被折断的目光一节一节撒落原野，我用诗歌作为链接。将它们串起来。没有人在意这些。而我点点滴滴都在意。
辽阔永远是一个人的事情。在烽火台下聆听一朵花的吟唱，比听一场音乐会更让我怦然心动。没有谁可以阻隔我对历史的相思，即使一支冷箭射中了我，我也会伏在马背上迎接朝阳。我的敌人是不了解我内心里站在远处的阴影的。许多时候。我也站在自己的影子里，点着火把，既是一种寻找，也是一种警醒。
出生在雁门关之外，成长在雁门关之外，血脉里与生俱来就有一种凛冽的孤单：两千年来世事风云变幻，这里却始终被称为蛮荒之地。蜿蜒的土长城像废旧的火车皮，匍匐在灰色的山峦间；连春天看到这里也如同看到错别字一样，眉头紧皱：前面有个口叫西口，后面有道关叫雁门。中间是被遗弃的我们。是的，爱，就是这样根深蒂固。因为我的骨髓里浸润着两个字：故土。清贫的明月让我越发热爱你的一无所有，万里的野花让我拥有了最富足的江山。
我来了，野花才拥有了比牡丹更美的姿色。我来了。塞北才从苦苦守望中投入我怀。其实，我从来也没有离开，走千里走万里，塞北就在我的后背上。我驮着自己的国土。甘心永世做一个流浪的国王。
我一直怀疑自己前世肯定在这里戍边，或者在这里经过了九死一生的拼杀，满身创伤，鲜血浸润了脚下这片热土。使自己的魂魄也盘旋萦绕，至今都不愿离去。前世的情节，今世的宿命，来世的因缘。我流淌的鲜血是孤独的，但我流淌的鲜血却是咆哮的!
在塞北，一个人的影子比他的一生还长。那是因为静默的力量。在塞北，它粗犷得近乎一无所有，但却满满地占据了我的思想。疼痛的月亮总在重复我诗歌里的省略号，让不可提及的往事再一次成为岁月的佐证。岁月不论如何贫瘠，我始终深爱她的理想。
一只蝴蝶或者一只飞鸟催促着山丹丹盛装赴席，而空旷本身包涵更多的寓意。留在这里，只是为了警醒自己，我的呼吸离不开这沉默的土地。像自己不多说话的祖父，蹲在地上一个劲儿地吸旱烟，似被西风忽略的一截榆木树桩，在他嘴边火光明灭之间，里面拴着一个缭绕的世界。
贫穷有时会催生更为丰富的想象。我伏在一座被时光将要湮没的土墩上，将夕光赠予我的金子，尽情地做了分配。塞北的世界里有我所喜欢的一切，或者说，这里的一切都是我所喜欢的。我惟一要拒绝的。就是那些不认真的歌唱。
常常怀疑那些行走在哲学高度的喜鹊，它们身上的黑究竟与乌鸦有什么区别?在光秃秃的树枝上跳跃，成为让人忍俊不禁的季节脸上醒目的黑痣，这是一个冷笑话，幽默的成分就在于将动未动。
我也总把自身看作冷笑话，妄想这是属于一个人的天空，所以写下的文字不是用鲜卑文，就是用突厥文，甚至牵出了我那在匈奴养大的马匹，在契丹的原野里自由放纵。我是我自己的风筝，这极度危险。又无比兴奋。
杏花、桃花还有油菜花。最原始的信仰从这里出发，最后抵达娇艳盛开的窗花。一眼一眼的土窑洞多像春天眨着的大眼睛，村庄寂静，偶然的狗吠把它藏得更深。我依然坐在一块石头上守望来时的路，这上面来来往往走过好多的人，又像从来什么也没发生。
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