铁 锤 砸到我，我才疼。 砸不到我，我还拍手笑呢。 我的命，是被砸的命。 是畏惧反拨而被砸得更狠的命。 我这个奴隶有什么被救的必要? 我这个奴隶为何需要一把镰刀， 把手，把头发，痛快地割掉?
夜 景 我坐在边座上。 我的热脸贴着玻璃的冷脸。 我望着移动的旷野。 我望着移动的旷野中的雪。 潜伏在旷野的褶皱中的雪， 是掩埋还是暴露荒凉的痕迹? 我望着旷野中稀疏的树木。 树木不摇不摆，无风无语。 我望着树木之后安静的乡村。 我深解它的冷， 一如深解它的穷 那安静是恐怖的皮! 我望着移动的孤寂的皮。 我仰望皮上辽阔的空虚： 北斗七星，七枚发光的钉子! 这暗夜，这移动的橙色列车， 这大地一动不动，让我欢喜。
暮间读杂志 外面下雪，或者不下。我不清楚。 百叶窗拦着。我懒得去拉，也懒得 张望，昨天的暮色。昨日今日， 仿佛手心手背。我坐在宽大的写字间， 看杂志。杜丽：“你的头发怎么了?” 头发，她几年前写过。我喜欢原来的。 (我是不是也喜欢原来的杜丽?我不细想) 孙郁的周氏兄弟。他们的北京， 我住过七年。七年的事，快忘光了。 我现在只喜欢哈尔滨。甚至有点儿爱它。 爱它的冷，它的脏，它的粗鲁， 它的西餐馆，它的铲雪机…… 可以像黄灿然对待香港一样，爱下去。 凌越的白色信封，雪地似的， 我的地址，我的姓名，仿佛瑟缩的鸦群。 淡红的邮戳，方圆各一，彰显着起点和终点 牛奶简砖的包装纸，里面的凉东西， 我吃了。它现在在暖和的肚子里。 我不想了。妻子来叫我，我和她一起回家。
在林边 尖锐的针叶，尖锐的针林。 青绿的叶子，黑绿的林子。 伫立林边，那个人看起来是那么高兴。 叶面之上的雪，林胫之下的雪。 浑圆而湛蓝，锋利而黝黑。 伫立林边，那个人看起来是那么高兴。 远处的城，远处的村。 银白的灯的酣眠，昏黄的灯的回忆。 伫立林边，那个人看起来是那么高兴。 月亮照耀，火车行进。 高压线分割着影子，分割着窗子。 伫立林边，那个人看起来是那么高兴。
牛 虻 夏日正午，公路积了浅浅的水泊。 我清楚，这是蜃气。在戈壁，或者静海， 它会形成幻象的街市，迷惑那些羞涩的凡人。 奶牛向前扑去，我一边跟着，一边琢磨着动名词。 手也没闲着，舞动着轮胎绳鞭，轰着牛虻。 它们围绕着牛尾开会，似乎它们是英雄的化身。 我没在意，突然掉进一个牛蹄坑，漆黑的湿泥， 溅在蓝布裤腿上，仿佛星图，照亮我的世界。
在赤柱 人多，却觉得安静， 觉得古怪，因这几个安静的人。 风不大，却是湿的， 在脸蛋儿上抹了一层均匀的膏脂。 躺在石板上的，跷腿， 脚心和花息耐心地交谈； 端着相机的，捕捉着 松散下来的真实的容颜。 想起来路曲折，海滩野蛮 接近少年探险的滋味。 即使几个人寂静了片刻， 那种细微的欢乐也弥漫着，仿佛香烟。 钓鱼人收获鱼篓。几个人 收获着黄昏。阔大的黄昏 落在海岬的肩上，贪恋着微湿的石岩， 缝隙的易拉罐皱了一下眉，也觉得亲切。 幸福可以随意得的，正如嘴， 泰国菜对它是如此的厚待。 池子里乐队散了，但几个人的曲子 才刚刚温暖，刚刚进入回忆漫长的袍带。
