更多时候，你感觉离自己很远，离真实很远。你感觉，燃烧的尘埃就要淬碎你的肉体。而你的灵魂，正在歌唱中远走他乡。 你感到，单薄的影子在阳光外的季节漂浮。 听见空泛的冰河之上，没有音乐的回声。
你常常陷入一种微笑，或者被一些微笑利用。没有悲伤，也没有绝望。
你走着与人群相反的路。看见逆流的鲜花、掌声和烟尘，身影变得越来越轻……但最终，还是同流合污。 你沿壁而走，或者逾墙而过。影子，很硬。 你常感到冰凉的脊背上，箭簇一般的目光。身后的脚印里，哂笑一片。
你来不及叹息，在生活的广场或爱情的路口，一些白天的车或者夜晚的狗，突然截断你的去路。
你呆呆站定，张望阡陌交通、人山人海、车水马龙。
如果生活是旅行，你的季节里到处是道路。如果生活是钥匙，你的岁月里满是奇怪的门。
你听见春天多汁的歌声，很多人企图望梅止渴。
你在某一座里程碑那里等待一个人，或者早被一个人甩在一座里程碑前。
你抚摸那些变成石头的文字，转过身或者回过神，却听见有人在窃窃私语。
季节之风，在鬼鬼祟祟中远去。
很多时候，你和人陌生地握手，与别人交换道路，违心地问好。 你小心翼翼而又一心一意工作，被动地受到批评和表扬。
你不赞成“职业”这个词。但能担当责任。你不喜欢政治，怕见血。
而你却喜欢火的姿势，喜欢“燃烧”这个动词。
你常常把自己的黑发想象成红色，然后由灰变白，最终成为思想的余烬。
你喜欢缪斯的丰韵、思想者的深刻、断臂维纳斯的优雅。
因此，你的孤独，是必然的。
你喜欢独坐，纷披黄昏的袈裟。
你喜欢在夜风里，说――星宿全了……
你还喜欢古代的剑，那种现在已经用不着了的冷兵器。
你想象自己佩剑而行时的腰疼，披发入山。烈士般行走在萧索的冬天。
你喜欢静，像寒冷中的汽泡，还未浮出水面就被冻住。
你喜欢那种突然停下来的破灭――那一刻，万物得到短暂的永恒。
更多时候，你像是从远方归来，风尘仆仆。
坐在自己温暖如春的家里，围炉烫酒，为来自天际的灵魂，接风洗尘。
你喜欢看着你爱的人，坐在往事对面，泪水的珍珠。收藏不尽。
你想象，爱情是鲜花和泪水酿造的美酒。寂寞是一座花坛，或者一支庞大的乐队。你断定那个幸福的人，一定是个简单的人。
你想一切都在远离本身：农夫远离田野，工人远离机器，诗人远离纸笔，大师远离黄昏。
一切，都在远离它们本身。那么，又有什么，在逼近自己?
世界多像两个巨型齿轮，啮合着一个飞速旋转的圆。
像搅拌机里的砂石和意志，张扬而又疯狂!
许多时候，你在黑夜的道路上，碰见梦游的自己。又忽然，从那镜子的水银里浮现。
你在茫茫人海中，艰难地辨认出失魂落魄的自己。就像猛然认出失散多年的兄弟。
兄弟，什么时候你在黄昏时分喊自己回来吃饭?在寂寞无主的时候，点一支漂亮的烟?
什么时候，你不再醉卧沙场，拔剑或哭泣，然后自言自语：江山是别人的江山，英雄是自己的英雄!
